Not Happy Ending

If I could say what I want to say,
I’d say I want to blow you away,
Be with you every night…
Am I squeezing you too tight?..
Avril Lavigne “Things I’ll never say”1

Не счастливый конец. Сразу напрашиваются ассоциации – несчастная любовь, страдания, слёзы, суицид… Так ведь? Но, к вашему удивлению, эта история совсем не об этом. Она не о несчастном конце. Not happy ending, but the beginning. Не счастливый конец, а начало. Пожалуй, не такое уж и счастливое… Но, может, именно оно и приведёт к счастливому концу, а не очередному суициду?..

Типичная история: Он и Она, Она Его любит, Он Её – нет, Она от этого страдает, а Ему, мягко говоря, всё равно, чтоб не сказать хуже. Да, история типичная, а вот действующие лица не такие уж простые… Она была с виду обычной девушкой. Некогда наивной, теперь же более циничной. Или реалистичной. Она давно сняла банальные стереотипные розовые очки и смотрела на мир своими собственными глазами, пусть с контактными линзами – от линз реальность никак не менялась, скорее, становилась более очевидной. Но Она улыбалась, не смотря ни на что. Она улыбалась миру сияющими солнечно-карими глазами. Она жила по принципу, некогда сформулированному любимым другом Антоном: «Жизнь прекрасна. И если она вдруг отпинала тебя ногами, встань и отпинай её в ответ».

И Она вставала. И пинала жизнь в ответ сейчас улыбающимися, но когда-то до боли грустными и холодными, солнечными глазами. Пинала радостной улыбкой и оптимистическим настроем. Пинала жизнь… и любила Его…

Она любила Его. Страшно подумать: любила по-настоящему, а не просто идеализировала, придумывала себе сказку о прекрасном принце. Нет, в сказки Она давно не верила и принцем Его не считала. Прекрасно видела все Его недостатки. Но от этого не переставала любить. Несмотря ни на что.

Знаете, можно притворяться, что ты любишь. Можно притворяться, что ненавидишь. Но сложнее всего притворяться, что человек тебе безразличен… Порой Она пыталась убедить саму себя, что Он Ей глубоко безразличен. Это даже иногда срабатывало. На некоторое время. Но чувства всё равно брали верх. И как Она не старалась их скрыть под толстой гипсовой маской равнодушия, как не пыталась спрятать в несгораемый сейф с неломающимся замком, всё равно они просачивались наружу, будто призрак…

Real love is like a phoenix. It can revive even if it seems that it’s over. It rises from the ashes to inflame in a big fire… or to die forever…2

Так Она считала. И была твёрдо уверена, что Её любовь никогда не погаснет, будто перегоревшая лампочка в одиноком парадном подъезда, и не станет всего лишь горсткой пепла на дне измученной пустой души. Её любовь не была огнём, – как банально! – скорее, она была персональным бесплатным обогревателем её души. Хм… Бесплатным ли?.. Всё-таки за неё нужно было платить. Своими слезами. Своей болью. Своими страданиями. Они охапками дров падали в камин душевного обогревателя. И обогреватель грел Её душу. Всё же грел… Огнём ли?.. Да нет… Дождём и ветром…

Он любил дождь. И Она полюбила его вслед за ним. Пусть порой Она и говорила, что ненавидит, но Она любила дождь. Дождь вытирал её слёзы тёплыми мамиными руками и успокаивал, напевая мелодичным голосом хрустальных капель колыбельную. Дождь понимал Её, как никто другой, дождь видел Её насквозь… Так же, как и Он…

Она любила ветер. Не знала, любит ли Он его, но любила сама. Он и ветер… Они были так похожи… Оба такие непредсказуемые, эксцентричные, порой загадочные, невероятные, непостижимые… И только одно их различало: ветер любил Её, а Он – нет… Ветер любил Её. Он нежно гладил Её длинные волосы ласковыми руками любимого. Ветер любил Её. Он шептал Ей на ухо те слова, которые она так мечтала услышать от Него. Ветер любил Её. Он шептал Его голосом…Кружил её в медленном танце, обнимая воздушными невесомыми руками… Ветер Её любил… А Он – нет…

Почему всё сложилось так? Почему Он Её не любил? Может, Она не была достойна Его?.. Может… Но в каких единицах измеряется достойность? В количестве дорогих ярких шмоток, привлекающих внимание? В модельных параметрах фигуры? В коэффициентах IQ? В чём измеряется достойность?..

Он был не похожим на других. Просто Он всегда находил способ отличиться. И хоть Она знала Его не так уж давно, но была в этом уверена. Как и была уверена в том, что все эти выходки – лишь способ прикрыть Его настоящую сущность…

Может, это было и глупо, но Она считала, что в глубине души Он нежный, трогательный, ранимый… Но Он просто пытается это скрыть… Успешно пытается, между прочим…

У Него было немного детское лицо… и поистине ангельские глаза… Его глаза… Это отдельная история… Наверное, из внешних, а не внутренних Его особенностей больше всего Она любила Его глаза…

Они были такие невероятные, такие завораживающие, такие манящие… Она даже затруднялась в сравнении их с чем-то… Океан? Небо? Бриллианты? Нет, все бриллианты, все звёзды меркли перед красотой Его глаз… Океан казался жалкой бесцветной лужей в сравнении с их глубиной… А небо – просто куском цветной бумаги, невзрачным и обречённым когда-то быть выброшенным на свалку вместе с кипой других ненужных мелочей… А Его глаза… Боже, да не с чем их даже сравнить! Они были неповторимыми, уникальными… И Она терялась в них, будто в чаще древнего неизвестного леса…

Она чувствовала, что между ними есть какая-то внутренняя связь… Он вряд ли Её чувствовал, а если и чувствовал – попросту не придавал значения… А Она её ощущала… И эта тоненькая паутинка их внутренней, духовной связи сплеталась с тонкими лучиками надежд, нежными лепестками мечты, превращаясь в удивительный красочный узор счастья в калейдоскопе Её души… Это было Её счастье, и никто не был в силах отобрать его у Неё… даже Он сам своей холодностью и равнодушием… Она хранила это счастье, как самое ценное сокровище в шкатулке своей души, а ключ прятала глубоко в сердце…

Их связывала цепочка совпадений со слишком прочными и толстыми звеньями, которые невозможно распилить… И Она верила, что эти совпадения отнюдь не случайны… Просто верила… А ведь вера на многое способна, правда же? На вере всё держится, вера, можно сказать, – основа всего на свете. Религия строится на вере в Бога, эгоизм – на вере в себя, любовь – на вере в любимого человека… Ничего не будет, если не верить…

Она верила. Верила отчаянно, даже немного истерично. Вера была для Неё последним спасительным глотком воздуха. Не верила Она только в одно – что он останется навсегда таким же безразличным к Ней, как и сейчас… Ну не может просто такого быть! Не может!

Порой, когда Она видела Его, Ей так хотелось подойти ближе, обнять, рассказать всё, что Она чувствует… Но Она никогда не решится… Она уже сказала своё слово, тогда давно, почти год назад… Сказала, решилась, отважилась… А Он швырнул Ей Её слова обратно, выбросил, как мусор… Ей тогда казалось, что Её сердце остановилось. И что Она умерла. Но даже слёз тогда не было. Только тупая боль. Даже не тупая, а отупляющая… Боль, сводящая с ума… Боль, охватывающая каждый нерв, каждую живую клетку… Боль, боль, боль…

Почему любовь непременно сопровождается болью? Даже не риторический вопрос, а вопрос, не имеющий ответа. Любовь и боль – просто две неразлучные подружки. И как бы счастливы не были влюблённые, всё равно боли не избежать. Она всё равно придёт навестить свою любимую подружку…

А Она… Она больше никогда не решится сказать Ему, как любит Его… Даже если они будут вместе (а только на этой надежде и висит Её жизнь, как пуговица болтается на тоненькой нитке, готовой вот-вот оборваться), Она не сможет никогда сказать, КАК Она Его любит… Не из-за того, что не сможет Ему доверять, нет… Она верит Ему и верит в Него… Опять-таки не смотря ни на что… Просто не хватит всех слов, чтобы описать то, что Она к Нему чувствует… Это больше, чем любовь, слепое обожание, привязанность, невозможность жить без Него… Да нет, жить-то Она сможет… Сейчас же Его у Неё нет… Он будто дорогой костюм на витрине модного бутика, которым можешь любоваться, но не можешь себе позволить приобрести… Она сможет без Него… но не жить, а существовать… Бессмысленно жечь одну за одной хрупкие спички унылых дней… Она сможет, сможет, выдержит… Но никогда, ни-ког-да не будет счастливой… Счастливой по-настоящему… Счастливой безумно, захлёбывающейся в счастье… Ни-ког-да.

И пусть другие говорят, что это не так, что жизнь только начинается, что будет ещё не один такой, как Он… Она-то знает правду… Знает, что никто и никогда не сможет заменить Его. Даже какой-нибудь Его клон или неожиданно объявившийся брат-близнец… Другого такого просто-напросто нет… И не будет… И не было…

Одна слезинка… Вторая… Третья… Слёзы, как парашютисты из вертолёта, посыпались вниз по Её щекам… Нет, это не слёзы боли… и не слёзы отчаяния…  Это просто дождь… Дождь, который любит Он… и который полюбила Она… Дождь, который склеивает их души невидимым скотчем в одно целое… Дождь, который открывает их истинные сущности, будто смывая грим с лиц актёров после спектакля… Романтическая и всё ещё в глубине души по-детски наивная девочка… Трогательно-нежный и ранимый мальчик… И оба тщательно маскируются под окружающую среду, хотя всё равно продолжают выделяться из серой бесформенной массы, гордо именуемой людьми… Они так похожи! Это ведь так очевидно! Ему только стоит посмотреть правде в глаза… В Её золотисто-карие глаза… Задержать подольше взгляд… И понять, что Ему в действительности нужно…

Так почему же Он не посмотрит внимательнее в Её глаза? Почему Она не скажет Ему то, что проломит, пробьёт себе путь в Его сердце? Почему? Да потому что это только начало, а не конец… Not happy ending…

_______________________________________
1 Если бы я могла сказать то, что я хочу сказать,
Я бы сказала, что хотела бы украсть тебя,
Быть с тобой каждую ночь,
Я слишком на тебя давлю?
Аврил Лавин «То, что я никогда не скажу»

2 Настоящая любовь – как феникс. Она может воскреснуть, даже если кажется, что всё окончено. Она поднимается из пепла, чтобы разгореться в большое пламя… или чтобы умереть навсегда…

26.10.09, 21:09